Ainda não houve nenhum poema que eu tenha escrito e pensado que depois dele podia parar de escrever. Provavelmente nunca haverá um que seja o tal. Aquilo que procuramos não existe. Podemos expressar e criar à exaustão e maior abrangência possíveis, que é impossível pôr tudo o que se pensou e sentiu transformado em palavras. E, por isso, continuamos, imperfeitos, incompletos e incessantes buscadores de um nada.
Escrevo para deixar pequenos vestígios do que nunca poderá ser dito.
Desde que eu tivesse capacidade de enxergar e apreciar a beleza
Desde que eu te tivesse
Desde que eu sentisse o amor dentro
Desde que pudesse ver o pôr-do-sol
Desde que eu tivesse paz
Desde que eu tivesse claridade
Desde que eu tivesse alguém
Desde que eu tivesse esperança
Desde que eu tivesse condições
Desde que eu não tivesse complicações
Desde que eu não estivesse desfalcada
Desde que eu não estivesse desabrigada
Desde que eu não me sentisse magoada
Desde que eu tivesse força para superar
Desde que eu conseguisse sobreviver
Desde que eu conseguisse relevar
Desde que eu conseguisse tolerar
Desde que eu conseguisse nãoe afectar
Desde que eu pudesse escrever
Desde que eu pudesse pensar
Diz que Deus tem muitos filhos, até porque tudo é criação dele. Jesus cruxificado e Lúcifer, anjo caído, ambos renegados. Deus usou o diabo para castigar os seus filhos humanos. Deus usou Jesus para salvar os seus filhos humanos. Noé para salvar os seus outros filhos.
O que eu sei é que parece (com o aumento da tirania e do aquecimento global), que Deus disse para Lúcifer vir à Terra e deixar a porta do Inferno aberta para que ele pudesse estar em casa com os seus demónios todos.
Quaisquer objectivos que eu tenha tido quando era mais nova, ficaram rapidamente gorados quando me apercebi do quão corrupto e nojento é o sistema que explora o trabalhador, entre milhões de casos, fosse quando trabalhei sob administrações que acabaram na prisão, fosse por saber que um patrão causou um aborto a uma funcionária.
O mundo societal é podre, cheio de mentiras e violências e tudo completamente arbitrário.
Estar inserido voluntariamente nessas rodas, é contribuir conscientemente para a desgraça do ser humano e corromper a sua verdadeira índole.
Um objectivo de carreira só é cumprido às custas de outras vidas, sacrificadas no altar do consumismo e capitalismo canibalistas. Nada do que se obtém dele é gratuito. Os vendilhões do templo são toda a gente.
A Beleza não é distração, mas sim crucial âncora para permanecer no mundo e continuar a acreditar que pode ser melhor e mais belo. Por ter consciência da fealdade dele é que é necessário enxergar que também existe beleza e conseguir ver e sentir torna-se uma bóia de salvação no meio do caos.
A Beleza é feita de pequenos detalhes que se fazem notar na sua simplicidade. É isso que a torna de se confiar. Garante que independentemente do que possa estar a acontecer de mais hediondo, a Beleza irá sempre estar lá para ser colhida como flor do olhar. Uma esperança brota, verde e luminosa, a cada vez que a Beleza se apresenta, seja sob que forma e o quão fugaz. Só a Beleza salva. E não há nada mais belo que o verdadeiro amor.
A paz que advém da Beleza não é a ausência de qualquer tempestade, é a decisão de procurar uma janela iluminada. Tu foste a minha janela iluminada para a Beleza.
A vida é só o que vem antes da morte; podes fazer o que der com ela. Mas, independentemente do que faças, a morte vem.
Ah, será que nos encontraríamos durante um só dia se fôssemos tão efémeros quanto borboletas e será que ainda nos lembrávamos do que aconteceu antes, quando ainda éramos como lagartas (tal como as borboletas se lembram) e não tínhamos feito toda essa metamorfose que nos mudou completamente?
Eu queria ter nem que fosse só um dia para te ter comigo.
Quando estamos no meio da distopia, ainda existe algures beleza e inocência?
Não há espaço.
Os provedores e benfeitores do mundo estão com o espírito confuso e destroçado. Acossados pelos déspotas imbecis, esses violentos acéfalos, bestas irracionais que tomaram conta de tudo.
Pego no teu corpo, morto, entre os dedos, ondulo-os, vejo o teu corpo balançar de um lado para o outro. És um boneco que morreu. Inanimado guardo-te na minha mão. As saudades que se tem do que está morto. Lembramos o que esquecemos. Imaginamos o que não podemos. Só para lembrarmos da realidade. E a realidade é que está tudo morto. E eu guardo nos meus dedos.
(Este luto todo acumulado está a ser muito engraçado, não haja dúvidas, s.q.n.)
Ser sábio é conhecer a sua própria ignorância. Procurar colmatá-la, ou ter a humildade de admitir a incapacidade de a preencher. Reconhecer as próprias lacunas do carácter e personalidade é de extrema sapiência, mas não se ficando por aí, pois há que encetar os esforços e acções necessárias para resolver essas questões. Com a maturidade, geralmente obtida pelo pensamento e processamento de todas as coisas das quais se deve aprender lições fulcrais sobre si mesmo e os outros, vem a humildade de desistir da intelectualidade que reside apenas em entropia ao verdadeiro conhecimento, pois que este é sempre verdadeiramente simples e seminal.
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