Saliente

 Lembras-te quando eu era saliente

Até demasiadamente 

Ao ponto de ter chateado muita gente 

Houve quem me chamasse de invasiva

E eu apenas na brincadeira e correria

Para distrair todos da mortandade

Que nos cercava e minava a mente

Tanto tempo com dezenas de mortes

E conflitos, ausências e desnortes

Já não sou mais assim como fui

Naqueles instantes constantes

Que duraram uns três anos

Eu não controlei os danos

Agora pago as más sortes

Estou silente há muito tempo 

E desisti das pessoas que amo

Só ficaram as que amo sem doer

As que são amigas a valer

E têm maturidade e não enganos

Suspirando

 Estamos perdidos num labirinto 

que criámos nós mesmos 

e suspiramos fundo

demasiadas vezes ultimamente 

damos por nós alheados

não olhando o céu sequer

nem o infinito no horizonte 

apenas cabisbaixo 

meio inclinados 

cabeça desistindo do mundo

e quando suspiramos levantamos

num só segundo a cara para o ar

Vejo-te hoje e ontem 

não amanhã 

não penso muito nisso 

só de vez em quando 

quando tudo parece desesperador

Lembro agora como gostavas

do cabelo liso de seda chinesa

e por isso casaste com ela

e depois nasci eu enrolada 

com caracóis como tu

o nosso cabelo preto

a minha vida negra

Talvez perder um irmão 

seja algo muito confuso mesmo

e pensemos que podíamos ter sido nós 

e fica tudo muito inacreditável 

e inconcebível e atroz

de pensar que ele morreu 

Não sei porque vos confundo 

mas talvez seja porque neste mundo 

não houve mais ninguém 

que eu amasse tanto assim

como a vocês os dois 

com os vossos caracóis 

nos nossos cabelos 

Da Felicidade

 A minha maior felicidade é quando as pessoas que amo têm felicidades. Poder vê-las brilhar, todas elas no firmamento a iluminar o céu. É uma felicidade imensa que eu, que sempre torci e desejei tanto que fossem aclamados condignamente, não só para terem esse reconhecimento do valor do que fazem, mas também para saberem que de facto sempre foram muito importantes assim como são. Seja alguém que foi minha colega, um meu priminho, um meu tio, um meu irmão, seja minha irmã, minha prima, uma tia, seja um desconhecido que é um excelente ser em serviço aos outros. Todos eles fazem a minha alegria pontualmente a cada grande conclusão. O olhar emocionado deles e o sorriso rasgado é igual ao meu naquele instante. Tudo isso quase como se fosse um orgulho que se tem, eu claro sem propriedade, mas a sentir o coração extravasar pela esperança que dão ao mundo e que é tão rara. É algo de sacramental, como se espalhasse por ondas cósmicas um amor seminal que está sempre feliz na essência do que é. Mesmo quando se perdeu a essência, mesmo quando tudo parece ser desprovido de horizonte solarengo, mesmo quando a morte tomou conta do ser. Só o amor é feliz, só a felicidade é amor. 

(suscitado pela BiaMaria, priminho Túlio e Gabs., que protagonizaram os mais recentes instantes de tanta felicidade por eles fazendo a minha excepção no luto acumulado e com a mais recente morte do meu tio)

Lua negra

 Lua negra, leva de vez o mal que nos arrasou. Todo este maremoto passional por dentro, tornado tudo desfeito, nunca mais me encontrou. 

Eu amo demais cada ser e já não dá para suportar abandono, indiferença, o afastamento. Se ninguém me ama enquanto estou aqui, para quê suportar maus-tratos? George Harrison, nas suas últimas palavras, disse também que não há nada mais importante do que a procura por Deus que é o amor e também disse "amem-se uns aos outros". Onde está o amor de alguém que não nos abandona e faz tudo para estar connosco? 

Névoa mental 3

 Os parasitas aumentam a sua actividade de madrugada. É toda uma agitação parasitária. 

Protege-te Fé.

Eu não sou muito esperançona. 

A bicheza não esperou pela morte do corpo para começar a atacar em várias frentes.

A vida é uma guerra, em que quem não dá só leva. 

Eu queria uma Montblanc. 

Quem morde e não tira pedaço infecta na mesma.

Névoa mental - teste

Yaya Consigo ouvir 

tão nítido o teu "ah, tá, moreca"

Este troço de insta não tem piada

Quem é q vou avisar agora 

quando a Teresa Cristina 

fizer live do vosso rei?

Joaquim Tó Tonho

Pereira de Oliveira 

Oliveira de Pereira 

Pedro de Oliveira 

Gonzalez 

O retrato

Tio tios tantos mortos

tudo absorto

vinho uísque limoncello

como tudo era belo

só que não 

o cérebro em ebulição 

descava os traumas 

pára depois dá o pino mental 

apaga

fica normal?

doces 

salgados

vocês dois meus namorados 

um dia hão-de amadurecer 

por enquanto ficamos separados 

mas estou contente a valer

os meus dois namorados 

prontos-a-comer

monge hare krishna

o meu beatle favorito

primeiro o Paul

Depois foi breve o Ringo

Depois Lennon comigo 

E o George é o tal

Como o Oliveira era

Uma grande pessoa 

Mas tratou-me mal

Esta foi não só 

uma névoa mental 

como uma verborreia anormal 

E a J. ascenderá.

Eu só estremunhada

(uma loiça, uma taça

não é cleptomania 

quando se usa 

é necessária utilidade)

Névoa mental - exercício 1

 Era uma vez um parvalhão

e um parvalhoco

O parvalhão era um tordo

e o parvalhoco tinha cara de choco

Os dois eram praticamente iguais 

Embora diferentes para os demais 

Um tinha a mania de ser lúdico 

O outro de ser cuidadoso 

Com as suas aparências

Mas o outro é que era estiloso

Porque já o outro era sedutor

Um era encantador 

Outro era de um sex appeal inacto

Um era doutor e de carisma nato

Outro era pastor e de pé chato

O parvalhoco tinha uma parvinha

E o parvalhão uma cretina

Todos viveram felizes para sempre 

Com uma platinada madrinha 

Tio, não sei não.

 Hoje foi o funeral. O meu pai contou-me que ambas as minhas primas estão divorciadas. O meu tio tinha-me dito aquilo e eu entretanto escrevi o que escrevi, mas fiquei a pensar em tudo de novo. A vida acontece. A morte para uns chega em vida. Às vezes muitas vezes. Uma despedida atrás de despedida. Quantas vezes eles me fizeram chorar? Eu não fui cruel assim, acho. Só fui sempre verdadeira com a realidade da minha falta de condições. Talvez ninguém os tenha de facto amado tanto quanto eu, como as más línguas diziam, mas eles têm razão, o meu amor adoeceu e é por isso que eu, sangrando dilacerada todos os dias, torço para que sejam felizes e que eu morra em breve sem que ninguém saiba. Abandonada porque fiz para isso, porque sempre fiz o que tinha de ser e não o que eu mais queria. Porque o que eu mais queria nunca de mim dependeu. 

Tio, parece que tinhas razão, mas acho que algumas vezes ter e sofrer depois na despedida às vezes é melhor do que não ter nunca. Eu acho que o pouco que tive e o tanto que sofri também já foi de bom tamanho. Quanto ao resto já entendi. Não vale a pena viver. Só sofrimento.

Ficar como a tia-avó Beatriz a vida inteira solteira e abandonada. 👌🏽

O amor sem nome

 O meu amor tem tudo menos nome. Ainda, isto é. 

Um rapaz trovador podia ser o meu amor, mas ele não me ama.

Há um que tem um sorriso sincero que se estende a fazer covinhas no rosto, mas não como o Heath Ledger a fazer de Joker. É mais o Brandon Lee n"O Corvo. O cabelo dele também é grande assim, o suficiente para eu passar os meus dedos por ele, como quando o B. disse para eu secar-lhe o cabelo ou como quando cortei o do L. 

Amar um homem nunca lhe é suficiente para ficar e ser o meu amor. São todos demasiado jovens ainda. Têm de amar outras para aprender e desaprender o amor, até entenderem o que é o amor infinito. Esse que lhe tenho e ele diz ser maldito.

Os três rapazes que mais amei foram coincidentemente quem em determinados momentos escreveram poesia, mas não se considerando poetas. Por isso, sim, naturalmente o meu amor tem poesia dentro de si, como livros de Neruda e Vinícius na estante. Mas eu preciso que ele tenha entendimento de alma e seja honesto, real, como Dostoiévski. 

Esse meu amor sem nome, ainda, tem morada. Eu sinto saudades dele hoje, pela já longa, como sempre, madrugada. 

Ter de desistir do amor desde já há tantos anos fez-me ficar com segredos doridos a fermentar no coração. O nome dele é um deles. Só há um que poderia ser o escolhido. 

(geralmente escrevo logo de rajada, mas este texto ficou estes dois dias a marinar e de facto só agora se entende)

O que eu escrevo aqui

 Muitas vezes escrevo aqui as coisas de outras pessoas, ou como se fosse sobre elas. Mas eu não sei de onde essas coisas vêem. A maior parte das vezes baixa aqui tudo em rajada como se entrasse numa espécie de efusão palavrosa urgente que alguém tinha entupida na garganta e calhou-me a mim tirar. Por isso não é nada do que parece ser sobre mim, a maioria dos textos são pura poesia que jorra para aqui vinda de um lugar misterioso que até hoje ninguém soube nomear, senão aproximadamente de "inspiração". Essa onda que vem e se abate na minha cabeça e muitas vezes vem sim do meu coração, chega de repente e de rompante. 

(Hj foi o concerto do Gabs no Tranquilo, showcase de abertura para outra banda, mas eu já queria há tantos anos isso para ele que fiquei extremamente feliz por ele; lembro que até tive de me segurar para não ir dar a dica ao mano Heitor qd vi q ele tava ligado. Isto agora lembrei porque falando de poesia e inspiração, veio à cabeça o que esse meu querido poeta excelente havia de pensar sobre essas coisas. Parte de mim esperava que além de ele ser discípulo de q "a poesia é um inutensílio", não me fosse tb como R. e outros negacionistas da inspiração. Logo ele que teve como musa a J. e escreveu tão belas canções qd estava com ela. Lá está, o amor é a maior fonte de inspiração. Eu gostava de ter sido inspiração para alguém nalgo de eterno bonito e respeitoso amor. Mas já tenho de me dar por feliz por ter sido musa de pessoas brevemente.)

Nós, a Humanidade

 O mais triste é que todos nós morreremos um dia destes e não pudemos viver juntos e todos felizes, em paz, amor e alegria. 

(E o mais feliz é que sim, tivemos um momento em que fizemos parecido como deu)

Atenta

 Atenta a quem nunca sorri

E a quem está sempre a sorrir

Quantas pessoas se mataram

Quantas pessoas morreram 

Demasiadas desmemoriei

Todo mundo está a fingir

Eu congelei

Sofrimento

 Desde que soube da morte de mais um meu tio, ontem, procurei desesperadamente por ti, em memórias, em imagens. Afinal, a Inês tinha razão e tens os olhos claros. Eu é que provavelmente não queria admitir por causa da minha predilecção por eles e já ter jurado para nunca mais. Mas, eu sim, volto sempre atrás. 

Amar-vos aos três todos os dias sem vos ter, sem vocês a gostarem sequer de mim, é uma dor de morte que também carrego todos os dias. Todos os dias eu amo-vos, todos os dias eu sinto a vossa falta, todos os dias eu seguro-me para não tentar contactar-vos, todos os dias eu sofro por tudo o que correu mal, todos os dias eu quero que se acabe tudo isto em mim, todos os dias eu penso que ao menos o meu único objectivo de vocês não sofrerem quando eu tiver de ir desta para sempre será cumprido. 

 Tocar-te

seria um paraíso maior do que o de Borges.

 Só uma vez me olhaste

E linda me achaste 

Mas não valeu de nada

Fui na mesma abandonada 

E passei dias à espera 

Que um dia me passasse

Toda a aflição que era

Se eu por ti esperasse

Foi assim que se sucedeu 

O meu coração era teu

Sem eu ter entendido 

Quanto ele estava perdido 

Ontem é sempre tarde demais

 No outro dia sonhei que contava a um professor um sumário do que aconteceu desde 2020, claro que quando chegou na parte do que aconteceu entre mim e alguém que amei demais, com tanta dor despertei quase a chorar. 

Ainda é muito inacreditável tudo o que aconteceu nos últimos seis anos. As mortes todas. Entre elas, quatro tios nestes últimos dois anos. Ontem foi o meu tio Zé, que me tinha dito um dia "tu és inteligente, não faças como as tuas primas que casaram logo, nunca dependas de um marido", enquanto olhava para as primas todas a vir para o casamento do primo com os seus esposos e filhos. Hoje em dia, já acho que dada esta sociedade e este mundo horroroso, espertas são todas as mulheres da minha família que se agarraram a um homem logo muito cedo e pronto, ficaram com a vida feita. Eu é que sempre fui a burra com princípios, ética, valores, à procura do amor verdadeiro e nunca contentei-me com menos nem tomei o caminho mais fácil. Por isso sofri terríveis coisas todos os dias da minha vida. O meu tio era embarcadiço, lembro sobre a Noruega (ainda no dia anterior eu disse ao meu irmão sobre como era bom ir viver para lá com o aquecimento global) deu-me um dos meus perfumes favoritos até hoje desde criança, trazendo lá dos países nórdicos.

Como eu disse hoje ao meu pai: o pior é que não só morreram os meus tios mas eram meus amigos, pessoas que gostavam de mim, que eram conta-corrente e tinham mau feitio como eu e que conversavam comigo como não faziam com os outros. Agora já não tenho ninguém. Sobrou um tio, o mais novo de todos.

Quando perguntei ao meu pai se ele ficou muito triste, ele disse "mais ou menos". Depois de desligarmos a chamada, pensei em como a minha teoria e estratégia de quando uma pessoa não tem constante e recente contacto com a outra, a morte da outra custa muito menos, está de facto empiricamente correcta, daí por ter observado isso ao longo do tempo é que também vi. Pensei então que a minha estratégia estava de vento em popa,  relação aos meus irmãos e todos os que amei tanto.

Ninguém sofrerá pela minha falta, porque eu não faço parte da vida de ninguém já; todo o mundo também me largou assim que não tive mais vazão para nada. Entretanto continua esta ostracização já antiga, que apesar de dar pena, nunca ninguém fez para ser diferente. 

Boneco II

 Ele é pequenino 

Tem complexo

Tem medinho

Coitadinho

Ele não pára quieto

Sofre directo

De estar irrequieto 

Por isso mexe

Bailarino

Um homem só é certo

Quando atravessa o deserto 

E pára de se agitar

De lutar contra as águas

Talvez um dia ele aceite

Quem ele é

O que é

Tudo

De forma simples

Objectivo Felicidade

 Inventei de fazer um café com flor de laranjeira 

Lembrei de ti

O café já tinha antes aroma de chocolate 

Fiz umas bolachas de banana cacau manteiga de amendoim e mais uns pózinhos 

Ligou muito bem com o café 

Acho que roçou o objectivo 

Mas sempre me faltas tu 

 Recolhe as sementes 

de dentro do invólucro 

a cápsula dura que protege

da invasão 

Morreste

e levaste contigo a conclusão 

Eu não sei mais esperar o dia

em que virá a primavera 

e brotará limpo o abraço 

O amanhã será que virá?

Eu já nada espero 

Porque é demasiado 

Tanta dor e cansaço 

 De noitinha ele vinha

Abrir as hostes

Como quem apadrinha

Tudo o que fostes

Num tempo em que o vírus 

Se espalhava como perfume

Abundava morte e queixume

Procurávamos torpes

Esquecer a vida e o mundo

Entranhar no som profundo

Que mexia com as entranhas

Atravessávamos um limbo 

Movíamos montanhas

Só para resistir mais um minuto

As horas passavam

Nem se dava por nada

Se não lhe fosse a profissão 

Se não fosses tu guiada

Vivendo no gume afiado

De uma faca cansada

Buscavam alento

Tu eras só sofrimento 

Mas para outros disfarçava 

Encontrei só o meu coração 

Que de tanto sangrar e amar

E ser deixado pendurado

Sempre a esperar

Acabava a madrugada 

Com a ilusão de sonhar 

 Não há nada neste mundo que faça com que eu deixe de te amar, nem a anedonia que me tirou a capacidade de sentir alegria, nem os lutos e a falta de condições que me destroçou a vida inteira. 

"So long, Marianne." Sempre.

Cama deserta, turvo espelho, coração vazio. Ficaste mais sozinha do que uma.

O meu amor

 O meu amor tem cabelos longos 

E um corpo atlético de nâo-atleta

Senão do surf e do skate

Bronzeado profundo dourado

Como a seara no seu cabelo 

Ele tem longos braços 

E longas pernas

E um longo torso

Cuja linha é desenhada

Como se fosse por ele

Os seus desenhos são loucos 

E os seus lábios grossos 

Fazem o meu deleite 

No F do seu nome

Às vezes ele é determinado 

Outras vezes é tímido 

E tem sempre um lúdico lado

Que encerra a sua criança 

Ele brinca com o seu filho

Como se ele fosse a sua extensão 

E ele é todo o seu coração 

E bondade e natureza 

Ele tem um cão e uma cobra 

Onde ele estava é onde mora

Casa não é uma conclusão 

E a sua expressão é pureza

Ele

 Sem ele não há tempo 
ficou suspenso 
E no entanto 
Passaram-se anos 

Todo o mundo viu
o meu sofrimento 

Todo mundo sabia 

do meu desalento 

Sem ele não há 

aurora ou pôr-do-sol 

verdade e infinito

no meu coração mole

Ele é a ternura do diabo 

quando caiu lá do céu 

e estatelou-se no asfalto 

olhando para o breu

E eu amo-o a ele 

como nunca amei ninguém 

 No instante me perdi 

No eterno renasci

Em milhares de escritos

 Ainda não houve nenhum poema que eu tenha escrito e pensado que depois dele podia parar de escrever. Provavelmente nunca haverá um que seja o tal. Aquilo que procuramos não existe. Podemos expressar e criar à exaustão e maior abrangência possíveis, que é impossível pôr tudo o que se pensou e sentiu transformado em palavras. E, por isso, continuamos, imperfeitos, incompletos e incessantes buscadores de um nada.

Escrevo para deixar pequenos vestígios do que nunca poderá ser dito.