A hora dos aspersores

 Vinha a andar pelas ruas vazias, já pela noite adentro, quando uma pessoa começa a sentir-se insegura e pensei em como fui feita para vaguear assim, à hora em que se ligam os aspersores. Só o som deles corta o silêncio num ritmo contínuo. 

Chego a casa e o vazio é outro. Lembro como hoje parecia que via pessoas parecidas contigo e até tirou uma foto longínqua a um par numa esplanada, por onde depois passei e ele levantou os olhos do telefone e olhou-me directamente nos olhos. Eu já antes estava perturbada com a semelhança, mas quando ele me olhou assim pude ver que tinha os olhos verdes. Não tinha, afinal, nada a ver contigo, só a maneira de vestir e o cabelo. Deve estar na moda porque há muitos assim agora. 

Já tinha deixado fora a foto, porque não se via nada de jeito com a lonjura, mas fui vê-la de novo e na pasta do lixo estava ainda a outra em que ela está ao teu lado. A que deve ser a tua namorada. Não se vê a cara. Deu-me ódio pensar que ficaste com ela, que foi a ela que tu escolheste. Mas quem sou eu, não é, que tu nem sequer conheces? 

Eu não sou como eles. Ninguém sabe. Todos pensam que eu sou incrível e não sabem que é só a hiperadrenalina e que na verdade eu não sou nada nem ninguém, muito menos quem me pensam. 

Hoje tentei de novo. Falhei de novo. Continuei a andar como uma zombie. Com a estupidez, a dor e mágoa, completamente destroçada, arrastando-me sem alma. 

Não estou a gostar disto

 Não estou a gostar nada disto: esta coisa horrorosa de tudo continuar. Como se não tivesse acontecido nada. Como se nada fosse. Que ódio. Não, não vou mais olhar o céu, foi de tanto olhar que sofri tanto. A realidade é uma bosta, é o que é, mas mais vale estar ciente tendo os pés assentes no chão, sabendo que não se sai daí, do que sofrer sonhando com ilusão. 

O meu luto estagnou, ficou como um carro funerário estacionado na pista do meu peito com os pneus bloqueados pela polícia da dor. Ah, que desamor, que tragédia, que horror e eu nem preciso de fazer um drama, porque tudo o que não conto é ainda mais tenebroso. Ninguém sabe. Esse dilacerar contínuo, dia após dia, o stress a cada minuto, eu juro que se pudesse morreria, esperei tanto por uma cura mas mais ainda pela eutanásia. Nada veio. Hoje vi-o de novo, primeiro sentindo-o um zombie, quase como eu ando, mas depois rapidamente o vi sorrir e alegrar-se e pensei em como ele é feliz. Provavelmente também por tê-la. Assim é a vida. Alheia. 

Tudo escapa à minha compreensão, em quase todos os seus pormenores. Nada me faz grande sentido e tudo aparenta ser uma enorme estupidez, uma palhaçada do pior. 

Esquecemos quase tudo o que aprendemos e ficamos assim, meio perdidos sempre a começar de novo e envoltos em espuma dos dias. 

Eu tenho muitos casacos. Diria até que demasiados. Tenho sempre de me cobrir, seja verão ou inverno, seja noite seja dia. É como uma protecção, que vai além do frio, faz uma barreira, um escudo. 

Pensei que já não ia continuar este ano, mas entretanto deixei-me ficar, convenceram-me um par de pessoas, confluências de outras coisas, vou deixando até porque não tarda há-de ser. 

Mas não, não estou a gostar nada disto de tudo em volta continuar. Desde as mortes todas, dos familiares e amigos, do mundo, da vida. É tudo falso. Todos forçam tudo. Ninguém pára. É tudo doido e ali na pandemia puseram-me como eles, visto ter interagido com pessoas e adaptando-me ao que elas pediam que eu fosse. Foi um custo mortal para mim. Até hoje não recuperei e temo já nunca mais recuperar. Além de me ter tornado numa pessoa completamente diferente, quase nada agora. 

 Tudo o que te disse um dia

Ficou numa esquecida nelodia

Que nunca se ouviu cantar

A Fantasia

Houve um tempo

em que imaginei uma casa

antes mesmo de existir um caminho

Vi jardins onde nunca caminhámos

janelas abertas para um mar

que só eu conseguia ouvir

escolhi cores para paredes

desenhei mesas

imaginei silêncios partilhados

e até os dias comuns

pareciam ter sido prometidos

Na minha cabeça

havia pequenas viagens

para visitar todos os amigos

concertos vistos na primeira fila

chás e cafés demorados

risos depois de microdiscussões

o envelhecer tranquilo

de quem encontra finalmente um porto

Vieram à minha cabeça conversas

que nunca aconteceram

respostas que nunca chegaram

abraços que só existiram

na delicadeza da esperança

Não foi mentira

Foi fantasia

E as fantasias têm essa estranha beleza

alimentam-nos

enquanto nos afastam da realidade

Hoje olho para esse mundo

como quem visita uma casa abandonada

ainda reconheço os móveis

ainda me emociono com a luz

que entra pelas janelas

mas já não espero encontrar ninguém

Percebo agora

que o amor que senti

era verdadeiro

o casamento que ela sonhou

depois o futuro que imaginei

Não 

E talvez seja essa

a forma mais silenciosa do luto

Guardo a fantasia

com a ternura que se tem

por um desenho antigo

de uma casa sonhada

Ela falou de quem eu era

Não de quem tu eras afinal 

E, por isso,

chegou a hora

de deixar a porta aberta

Não para que voltes

(embora fosse o meu maior desejo)

mas para que eu possa

finalmente

sair dessa ilusão 

Almas

 E eu que houve ali um momento 

Em que duvidei dos sentimentos

De não saber se havia mesmo alma

Pois ele me chamou de desalmada 

Talvez só agora eu tenha descoberto

Que afinal acho que tive várias almas 

E também a várias almas estive ligada

Mas, infelizmente, sei que sem a dele 

Eu nunca existiria e sou agora nada

Porque é que a vida vale a pena?

 Passei a vida literalmente nestaa coisas do existencialismo. Só na adolescência fui aflorar os que afinal pensavam e se questionavam acerca das mesmas inquietações, como Sartre, Sócrates, Camus e alguns outros. E Pessoa, claro, que eternizou essa falaciosa frase que passou a feita, falando de que a vida vale a pena quando a alma não é pequena. E das duas, uma: ou a alma é grande e pōe-se a inventar uma vida cheia de sentir, ou a alma inventando e não vivendo na realidade como ela é toda também expõe que a vida em si não vale a pena. No sentido em que a pena é pesada e longo sofrimento, a vida que é senão um intervalo até à morte, não valerá por esse mesmo facto inexorável. 

Costumava, no entanto, ver então a vida como um desafio, não tanto uma aventura, mas pela caminhada de descobrir sobre a existência humana que nos calhou e os conhecimentos que podíamos explorar e adquirir sobre o que existia. Muita gente, noutra perspectiva, viam a vida como uma busca pela felicidade, pela concretização de objectivos, sonhos e o hedonismo que ela proporciona. Há quem retire grandes quantidades de prazer da vida pela repetição de actividades que lhes dão isso, até para muitas desembocar em vicio. 

Eu sempre vi que a vida não valia as penas que significa e acarreta. Não falo só dos horrores cometidos pelos homens, mas tão simplesmente pelas dores pessoas comuns, até do quotidiano, do mundo humano em que nos inserimos. Contudo, lá está, quando vêm os grandes amores e eventuais realizações, ficamos com a ilusão de que a vida vale sim a pena e, muitas vezes, proferem até a mítica frase "valeu a pena tudo o que se passou para chegar aqui".

Não sei. De quase nada, já. Mas sei que se penso nele a cantar aquelas músicas, faz pensar de novo que dava tudo para as poder ouvir e que muita da pena pesada valia a pena só para ouvir e a amenizar. Isso sim, deve constituir-se em masoquismo. Ou seja, é mesmo assim: só os masoquistas e os inconscientes é que crêem que a vida vale a pena. E quando a pena deles é pequena. 

(P.S.; a vida valeria a pena se eu pudesse te ter para sempre)

 Entre robots e zombies eu ainda sou um ser humano de pele e osso e sangro todos os dias um pouco.

Gargomilo

 Entornaste a sorte pelo gargomilo 

Emborcaste-a em largos tragos

Como se fosse um caro vinho

E quebraste a taça no final

A raiva que nos consome

É só puro ódio ou será a dor

De quem um dia teve o maior amor

E fez de tudo para se tornar banal

Porque a vida não é sempre igual 

E a morte acaba sempre da mesma maneira 

Acho que a minha estratégia derradeira 

Não foi nada de bom para ninguém 

Senão vão ver mais além 

Que quando eu e tu morrermos 

Por já não termos mais contacto 

Doerá menos por nos protegermos

Ó sorte desgraça que não chegaste

A ser boa nem para quem tudo deu

"Vivo porque te vejo, miragem"

E ao teu rugir que me enlouqueceu

"Tudo passa", muitos me disseram. Entretanto, quase nada passou e só eu, como estava previsto, virei uma passa. 🤦🏽💔

O Todo e o Caos

 Entre o Todo e Caos

Não faço mais perguntas 

Só remanesço

"Como dá"

Penso em ti

Minha única loucura 

Meu vinho lilás 

Que é pesado e cabeçudo

Arranhou-me a garganta 

Rasgou-me o peito

Deu cabo do meu coração 

Sangrou-me

Rios de tinta 

Numa violenta escrita 

Em cada explosão 

Perpetua-se o silêncio 

Vi imagens de três hoje

Quatro na verdade 

Que confusão que fiz

Só para tentar ser feliz 

Mas somos escravos 

Eu desse eterno retorno 

Que a vida me trouxe

Sem realmente ser

Pois entre o Todo e o Caos

Só me restou perecer

 Falta muito para me vires buscar?

 Para quem quer morrer desde os 12 anos, eu deixei-me levar muito facilmente: 

por caras e cabelos e mãos 
por risos, amigos, afeição 
um ou dois cantadores
dois ou três historiadores
três ou quatro nomes de árvores de fruto
descendentes de peixes e pão
dormindo num viaduto
vendo a beleza dos vagabundos
à luz dos vagalumes
encantando a minha tristeza 
num segundo fazendo-me sorrir
e a minha destreza de deusa
com autoestima a surgir

Da Morte

 A morte vem sem avisar o momento exacto que vai chegar. Ninguém sabe o seu último minuto. Pode ser enquanto estiver a fazer seja o que for. Fica tudo parado: tudo o que estávamos a fazer ou pretendíamos fazer, desde um livro que estávamos a ler, a um noivado que estavamota preparar, até uma refeição, ou simplesmente todas as subscriçôes que fizemos. É dos maiores inconvenientes além de estar vivo, o de não saber o exacto momento em que morreremos. Pouparia muitas frustrações, inclusive para terceiros. Dava extremo jeito para se planear tudo e obviamente o dinheiro. Esse é dos maiores incomodos, também em termos práticos. Quando a morte chegar leva tudo de quem nos amou, aos poucos deixamos de existir para elas de vez. 

Pronto, lá fui com os porcos de novo

 Por que é que és tão lindo para mim

Por que ainda sorrio quando te vejo

Porque é que a minha barriga aquece

Porque é que ainda és tu que apareces

Por que tudo em mim é teu desejo

Porque é que és tu o meu maior tropeço

Por que é que a minha mente te urdiu

Porque é que te tornaste no que me iludiu

Porque é que és "vida, amor, esperança"

Porque é que és a minha brava criança 

Porque é que eu só em ti me foco

Por que me fizeste ficar como um louco

Porque é que não me farto do teu rosto

?

Eu nunca te disse

 Eu nunca te disse que tu destruíste a minha vida. Eu nunca consegui ser tão cruel. Pensava eu, que se te dissesse, eu seria. Tal é o meu nível de burrice no que diz respeito a deixar que os que me fizeram mal saiam ilesos. A verdade é que os acho a todos uma porcaria e a mim também nesse aspecto de tê-los amado. 

Eu era tão nova e acreditei no conto de fadas. Agora, há anos que estou velha e verdade seja dita nunca mais pude acreditar em mais nada. Todos me enganaram. Eu nunca soube de nada. Até ser demasiado tarde. Não é à toa que não dá para confiar em ninguém. 

Sou um prato cheio para todo e qualquer narcisista de plantäo. As pessoas egoístas são as que menos têm coração. Fazem-se de altruístas para os outros e quando apanham alguém frágil usam completamente e prendem para manipularem como bem lhes faz questão. 

Tu destruíste a minha vida e eu te dei o meu perdão. Uma, duas vezes, nem sei mais o que realmente aconteceu. Alguém que me fez tanto mal não merece mais nada de mim, mesmo que já não me diga nada e eu já nem sequer estar magoada. Mas como eu sempre acabo por não querer ficar mal com as pessoas e sou compreensiva, pus-me em maus lençóis por uma vez ou outra. Não repetindo depois os mesmos erros, pois a quota já estava vista e revista. 

As pessoas só estão lá para elas mesmas, no fundo, só quando precisam ou querem alguma coisa só para se sentirem bem consigo próprios. Como sabem que esquecem, que não lhes significa nada, que seguem em frente rápido, não estão nem aí para tudo o que fizeram o outro sofrer. 

"Desce à terra, o amor existe"

 Quem espera sempre pela tua meia-noite

E pela tua Primavera que foste em mim?

Sou eu, mais ninguém, pudera

Com tudo o que fui de ti e tu enfim

A poesia e a melodia da alegria 

Nas festas dos nossos corações 

Quando nos sentíamos surgir

Quantas confusões, mil complicações 

E não há nada que acabasse em nós 

Aquele murmúrio de quem se perdeu

E se encontrou numa una voz 

Em ternura, quentura, carinho, amor

Aquele abraço de novo e mais um

Para quê se não há depois? 

Desculpa. Se tu soubesses tudo, entendias. 

Ao mesmo tempo

 Ser feliz 

Ser o mais amado

Por quem mais se ama

Sentir-se livre e em paz

Estar despreocupado

Isto tudo ao mesmo tempo 

É possível? 

Só para os inconscientes

Infelizmente 

Pessoas falsas deviam ser postas numa ilha todas juntas tb

 Todo o tempo que eu passei preocupada com pessoas que não se preocupam comigo, gostava muito que me pudesse ser devolvido, porque entretanto finalmente aprendi a lição de que as pessoas não merecem nada de nós quando são falsas. 

A vida não é boa, mesmo que a tua seja

 Aprende uma coisa: quando disseres que a vida é boa, tem a consciência de que estás a falar da tua vida e não da vida enquanto vida em si. Só porque tu vives numa bolha em que tens só alguns problemas com que conseguiste lidar e já achas que foste grande herói por isso, sem muitas vezes ver todo o sistema que te fez ter essa resolução nem sequer muitas vezes és grato pelas pessoas que te ajudaram a vida toda, não quer dizer que a vida é boa. A vida não é boa, nunca foi, especialmente para o ser humano que sempre foi horrível para com os seus e destruidor de tudo o que é são. Desde que o animal homem existe ele estupra outros seres, nomeadamente crianças. Toda a gente maltrata-se e ao próprio filho que põe no mundo sem sequer ter estudado para ser responsável por outro ser humano. Para não falar da extrema fome e poluição que causámos no planeta que é a única casa que temos. 

Pessoas canibalizam, torturam, violam, roubam, matam, assistem todas essas coisas calados todo o segundo e não fazem nada para impedir. A vida não é boa, nem nunca foi, tu é que só fazes parte dos que se mentem e se separam dos outros, dizendo que não é nada contigo, que não queres saber, que só focas no que queres, que não podes fazer nada e que algum deus ou político está aí para resolver essas coisas. 

Parabéns para ti.

Ela não soube de nada

 No instante da sede o mar apareceu

E ela amou-o como se nunca fosse amar

Depois na escuridão uma nuvem veio

Branca gigante e solícita de rompante

E ela nada entendeu

Talvez não houvesse mais nada para dar

E tudo nela há muito feneceu

Embora tudo eles ressuscitaram

Com sopros e estórias e sorrisos 

Fazendo-se dela melhores amigos 

Acontece que afinal os homens 

É que são ardilosos quando caçam

Fazem crer que a caça é de raça

E só mostram que a querem comer

Ela lamentou os factos da vida

Chorou à despedida 

Nunca mais se levantou 

Tudo o que viveu de trágico 

E até hoje a feria

Nenhum deles foi mágico e ficou

Para fazer da dor dela

Algo que para sempre sumiria

Só por tê-lo a seu lado

O teu nome já não é "ato falho"?

 Queria que o teu nome fosse leve pena na minha língua para que eu conseguisse dizê-lo. 

("Não, ainda não foi desta.)

(e a 22jun ainda)

Menina

 Pára com essa doença 

Ele é jovem, artista de shows

Tem um amor 

A quem disse o mesmo 

Que o outro te disse 

Por isso não deve haver espaço 

Para mais nada do que ela

Que tu escolheste de antemão 

E tu estás velha e partida e torta

E contaminada de recordação 

Até do outro coração 

Ela é a menina dos seus olhos 

Tu não 

Por isso lembra toda a ilusão 

E consequente desilusão 

Toda a única longa obsessão 

Todo o ódio e maldição 

E sacode de vez esse tapete

Que empoeirou

Não levantou do chão 

E enterra-o ou desfá-lo

Do teu coração 

Menina

O diabo tem-te no caixão 

Incinerada como bruxa

Louca, má e em contramão 

As flores também sangram

 As flores também sangram

Não é mel, não é seiva

É cor

É perfume 

É pungente colorido odor

Tingindo as veias do amor

E tu que não queres saber delas

Senão para lhes sacar o pólen 

Bem podes manter distância 

Porque senão elas te comem

O que é um sonho?

 O que é um sonho mediante a vida? Não o sonho que se tem dormindo, mas o sonho que se vê acordado. Aquele sonho que eu vejo de olhos abertos e olhar emocionado, quase aguado, vislumbrando lá no infinito um delírio. Tão amado. Tão querido. Tão desejado.

A moça que tem o pé sagrado do chão da sua terra, tem benção forte, abraço de acalanto, fé na madrugada, no dia, no nada. Ela joga as rosas no mar e o mundo inteiro vai lá se banhar. Ela conhece a dor e a tormenta mas a sua sorte é benfajeza. Hoje ela mostrou-me o meu esquecido destino, mais uma vez no meu delírio. Amém, Axé, insha'Allah, Oxalá! Maktub. 

 Isto de ser tudo e de não ser nada, não é muito divertido.