O que faz um homem maior? (Como o Glen Hansard)

 A sua capacidade de ser maior do que ele, dando-se aberta e livremente às pessoas, com uma genuinidade e carinho desmedidos. Ele deixa um rasto de ternura e bonitas histórias, pois ele é vida e sentimento puro. Ele tem uma humildade e uma verdade que raras pessoas têm. Não faz nada usando e descartando as pessoas, não as manipula, não é frio nem distante com elas. Todo ele é amor e compaixão. Todo ele é claridade e coração. Ele entende o valor da vida e como ela é tão frágil e passageira, assolada por dificuldades e sofrimento. Ele sabe que só o amor vale a pena. Ele é o sol que irradia e a gargalhada que contagia, todos, mas ele é também quem é abrigo quando há perigo ou temos de chorar. Presta atenção, repara nas pequenas coisas, tira tempo para respirar e viver, cultiva a beleza e a arte. Homenageia e agradece. Viaja, conhece destinos, partilha mil momentos, vibra junto de "desconhecidos", aumenta todo o universo da tua linguagem e conhece melhor tudo sabendo da sua impossibilidade de compreensão. Entranha-te, intrusa-te, acontece, abraça forte e largamente, amplia os laços, espalha as experiências e vivências e as epifanias. Pinta, escreve, canta. Bebe uma cerveja artesanal. Esgoela-te por uma boa causa. Corre, luta, morre, sê total, sem nunca ser brutal! 

Ontem é sempre tarde demais

 No outro dia sonhei que contava a um professor um sumário do que aconteceu desde 2020, claro que quando chegou na parte do que aconteceu entre mim e alguém que amei demais, com tanta dor despertei quase a chorar. 

Ainda é muito inacreditável tudo o que aconteceu nos últimos seis anos. As mortes todas. Entre elas, quatro tios nestes últimos dois anos. Ontem foi o meu tio Zé, que me tinha dito um dia "tu és inteligente, não faças como as tuas primas que casaram logo, nunca dependas de um marido", enquanto olhava para as primas todas a vir para o casamento do primo com os seus esposos e filhos. Hoje em dia, já acho que dada esta sociedade e este mundo horroroso, espertas são todas as mulheres da minha família que se agarraram a um homem logo muito cedo e pronto, ficaram com a vida feita. Eu é que sempre fui a burra com princípios, ética, valores, à procura do amor verdadeiro e nunca contentei-me com menos nem tomei o caminho mais fácil. Por isso sofri terríveis coisas todos os dias da minha vida. O meu tio era embarcadiço, lembro sobre a Noruega (ainda no dia anterior eu disse ao meu irmão sobre como era bom ir viver para lá com o aquecimento global) deu-me um dos meus perfumes favoritos até hoje desde criança, trazendo lá dos países nórdicos.

Como eu disse hoje ao meu pai: o pior é que não só morreram os meus tios mas eram meus amigos, pessoas que gostavam de mim, que eram conta-corrente e tinham mau feitio como eu e que conversavam comigo como não faziam com os outros. Agora já não tenho ninguém. Sobrou um tio, o mais novo de todos.

Quando perguntei ao meu pai se ele ficou muito triste, ele disse "mais ou menos". Depois de desligarmos a chamada, pensei em como a minha teoria e estratégia de quando uma pessoa não tem constante e recente contacto com a outra, a morte da outra custa muito menos, está de facto empiricamente correcta, daí por ter observado isso ao longo do tempo é que também vi. Pensei então que a minha estratégia estava de vento em popa,  relação aos meus irmãos e todos os que amei tanto.

Ninguém sofrerá pela minha falta, porque eu não faço parte da vida de ninguém já; todo o mundo também me largou assim que não tive mais vazão para nada. Entretanto continua esta ostracização já antiga, que apesar de dar pena, nunca ninguém fez para ser diferente. 

 No instante me perdi 

No eterno renasci

Em milhares de escritos

 Ainda não houve nenhum poema que eu tenha escrito e pensado que depois dele podia parar de escrever. Provavelmente nunca haverá um que seja o tal. Aquilo que procuramos não existe. Podemos expressar e criar à exaustão e maior abrangência possíveis, que é impossível pôr tudo o que se pensou e sentiu transformado em palavras. E, por isso, continuamos, imperfeitos, incompletos e incessantes buscadores de um nada.

Escrevo para deixar pequenos vestígios do que nunca poderá ser dito. 

E agora o que sobrou?

 Desde que eu tivesse capacidade de enxergar e apreciar a beleza 

Desde que eu te tivesse

Desde que eu sentisse o amor dentro

Desde que pudesse ver o pôr-do-sol 

Desde que eu tivesse paz 

Desde que eu tivesse claridade 

Desde que eu tivesse alguém 

Desde que eu tivesse esperança 

Desde que eu tivesse condições 

Desde que eu não tivesse complicações 

Desde que eu não estivesse desfalcada

Desde que eu não estivesse desabrigada

Desde que eu não me sentisse magoada

Desde que eu tivesse força para superar

Desde que eu conseguisse sobreviver 

Desde que eu conseguisse relevar

Desde que eu conseguisse tolerar

Desde que eu conseguisse nãoe afectar 

Desde que eu pudesse escrever 

Desde que eu pudesse pensar 

Se vier

 Se for verdadeiro e inteiro, pode vir

Se for só meio e fingir primeiro, pode ir

Um gerbo, um cedro, 

Um medo, um anseio

Pode decidir 

Quando não há dúvida, há certeza

E eu sempre fui pela inteireza 

Na Baía dos Sussurros

 Pensava que toda a gente pensava. Pensava que toda a gente melhorava. 

Ilusões da mente, ingenuidade, inocência, desconhecimento, pouca experiência.

Ele e eu combinávamos matarmo-mos. Eu com 17, ele com 18. Muito mais tarde, 28 anos depois, lembrei-lhe do nosso pacto. 

Calhou apanhar um filme com a Liz Taylor (quase desisti logo de ver por me recordar tanto a D. Helena, principalmente o rosto de perfil), "Identikit", que me fez lembrar agora. 

...

 Lembrando os ensinamentos do Mr. Bob Marley sobre que toda a gente te vai desiludir e tens é de ver quem é que vale a pena ainda assim, eu pensei agora: eu já nem me dou ao trabalho de me desiludir nem acho mais que alguém valha a pena. 

 Pego no teu corpo, morto, entre os dedos, ondulo-os, vejo o teu corpo balançar de um lado para o outro. És um boneco que morreu. Inanimado guardo-te na minha mão. As saudades que se tem do que está morto. Lembramos o que esquecemos. Imaginamos o que não podemos. Só para lembrarmos da realidade. E a realidade é que está tudo morto. E eu guardo nos meus dedos. 

(Este luto todo acumulado está a ser muito engraçado, não haja dúvidas, s.q.n.)

Alumbramento

 Um deslumbre sôfrego 

Como num quadro de Rothko 

Quando a sensação perpassa 

Deixa sem fôlego 

Por um segundo inteiro 

E não há chiaroscuro que me valha 

Agora nesta hora sombria

De tanto vazio, pesar e melancolia 

Procuro mas não acho

Ainda

Bebo um sumo, trago a trago

Vizualizo algo

Tranquilo

E lentamente absorvo

Qualquer coisa que seja algo

Que me estenda a mão 

Directa ao coração 

Como quem ressuscita 

Não com boca à respiração 

Mas um aperto sincopado

De uma massagem remediada

De uma ajuda involuntária 

Os dedos que tocam 

E sentem alguma pele arrepiar

As pestanas dos olhos 

Protegem o nosso olhar 

Goteja fraco e forte

Como os retratos da Fraga

Era uma vez essa história acabada

Num flash de imagem guardada

Que delírio imagético foi esse

Que te fez perder a objectiva

Olhando para todo o lado 

E não sentindo nada

Voltaste ao mesmo fado

Toca de novo essa guitarra 

Perfaz o teu curto dedilhado 

Dá asas a essa tua pancada

Não é à toa que goste sempre

A pessoa mais deslumbrafa

Distopia

 Talvez sintas falta 

do amor que a gente fez

e como ele da dor nos salvava

Podíamos ser nós mesmos 

uns com os outros 

Éramos demasiado até 

envolvidos e levados

pela corrente 

Fiz o que pude para estar lá 

e nunca te faltar apoio

presença e acolhimento 

mesmo no nosso silêncio 

Sofri por saber que sofrias

e que eu nada podia fazer 

para acabar com o teu sofrimento 

e toda a pressão que sentias

Para mim vocês foram 

a coisa mais bela e frágil 

até todos se tornarem duros e dementes

cruéis e psicopatas com as gentes

O meu semblante triste e magoado 

desiludido e caído

mete medo ao susto

de qualquer inimigo 

Mas vocês não me verão em nada

do que eu sou ou quem fui

na madrugada 

tudo o que flui e foi

e nada souberam de verdade

Os meus lutos e a minha luta

toda a incompreensível distopia

para a qual tu contribuis

tão dedicadamente 

cegando o povo

com barulhos e fogos de artifício 

Eu perdi-me em 2020

e nunca mais me recuperei 

nem fui mais nada de jeito 

porque tudo piorou

e eu vi a maior das verdades 

Entrámos numa década distópica 

e eu tenho estado a observar 

completamente dormente

toda a porcaria da gente

A consciência flagrante 

que todos têm dos horrores 

e ninguém faz nada deliberadamente 

ou fazem pior

Eu não me tornei na resistência 

nem sequer num alucinado

enfiado num bunker

com a mente minada

mas simplesmente morri

Esqueci de avisar

A vida que não tivemos

 Os nossos corações não estão intactos. A destruição foi tanta que apenas fingimos. Eu nunca fui de fingir. Tu tens tantas máscaras embutidas que nunca soubeste quem eras mesmo. Escolheste inventar uma vida que te permitisse viver conforme o que te era possível. Sempre tiveste uma boa sorte. Escolheste emocionar-te como podias para fugires da tua verdadeira persona, de pessoa fria e cruel, pois juraste nunca mais ser fraco de novo, nunca mais sucumbir. Conseguiste transformar-te no perfeito fingidor. Especialmente no que toca ao amor. Quando não o sentes. 

Não andaremos pelas ruas vazias abraçados pela noite iluminada apenas pela ténue luz dourada quente dos candeeiros. Não faremos amor o dia inteiro. A vida não nos proporciona pequenos-almoços, completos, demorados. Nem galas onde vestiríamos os nossos melhores fatos para depois sairmos logo, fugindo, entediados.

 A vida do quotidiano: tão pequenina, tão bonitinha, tanta comidinha, tão cansativa, tão entediante como se torna rotina e faz o tempo desaparecer. Quando fomos de férias, quando me foste buscar, quando nos aventurámos, quando fomos andar de bicicleta, quando íamos ao campo e ao mar, quando íamos ao parque e ao jardim, quando fomos ao cinema e ao museu, quando fomos a uma festa, quando fomos visitar amigos e ter alegrias no quintal, quando fomos comer fora, quando fomos viajar, quando fizemos piqueniques, quando fomos brincar com os nossos sobrinhos, quando tivemos e adoptámos os nossos filhos, quando íamos ao mercado e à feira e às compras.

Tu fazias-me dormir, como na canção, o carinho, a ternura, uma mão. O cheiro do café, a erva-principe, a cacau e baunilha, a pipocas e farturas, a frango a a chouriço assados, a frutos vermelhos, a canela e cardamomo. Gostávamos da vida que tínhamos juntos: parecia-nos tão perfeita e quase inacreditável, todos os dias olhávamo-nos "ô sorte!". Nós éramos tão diferentes e tão iguais.

Eu amei-te demais e tu amaste-me até depois de eu morrer. Também não demoraste a morrer depois. Fomos um e dois, sempre e para sempre. A tua mão na minha, o teu coração abraçado ao meu. Estávamos juntos e estava tudo bem.

A Fantasia

Houve um tempo

em que imaginei uma casa

antes mesmo de existir um caminho

Vi jardins onde nunca caminhámos

janelas abertas para um mar

que só eu conseguia ouvir

escolhi cores para paredes

desenhei mesas

imaginei silêncios partilhados

e até os dias comuns

pareciam ter sido prometidos

Na minha cabeça

havia pequenas viagens

para visitar todos os amigos

concertos vistos na primeira fila

chás e cafés demorados

risos depois de microdiscussões

o envelhecer tranquilo

de quem encontra finalmente um porto

Vieram à minha cabeça conversas

que nunca aconteceram

respostas que nunca chegaram

abraços que só existiram

na delicadeza da esperança

Não foi mentira

Foi fantasia

E as fantasias têm essa estranha beleza

alimentam-nos

enquanto nos afastam da realidade

Hoje olho para esse mundo

como quem visita uma casa abandonada

ainda reconheço os móveis

ainda me emociono com a luz

que entra pelas janelas

mas já não espero encontrar ninguém

Percebo agora

que o amor que senti

era verdadeiro

o casamento que ela sonhou

depois o futuro que imaginei

Não 

E talvez seja essa

a forma mais silenciosa do luto

Guardo a fantasia

com a ternura que se tem

por um desenho antigo

de uma casa sonhada

Ela falou de quem eu era

Não de quem tu eras afinal 

E, por isso,

chegou a hora

de deixar a porta aberta

Não para que voltes

(embora fosse o meu maior desejo)

mas para que eu possa

finalmente

sair dessa ilusão 

O Todo e o Caos

 Entre o Todo e Caos

Não faço mais perguntas 

Só remanesço

"Como dá"

Penso em ti

Minha única loucura 

Meu vinho lilás 

Que é pesado e cabeçudo

Arranhou-me a garganta 

Rasgou-me o peito

Deu cabo do meu coração 

Sangrou-me

Rios de tinta 

Numa violenta escrita 

Em cada explosão 

Perpetua-se o silêncio 

Vi imagens de três hoje

Quatro na verdade 

Que confusão que fiz

Só para tentar ser feliz 

Mas somos escravos 

Eu desse eterno retorno 

Que a vida me trouxe

Sem realmente ser

Pois entre o Todo e o Caos

Só me restou perecer

A vida não é boa, mesmo que a tua seja

 Aprende uma coisa: quando disseres que a vida é boa, tem a consciência de que estás a falar da tua vida e não da vida enquanto vida em si. Só porque tu vives numa bolha em que tens só alguns problemas com que conseguiste lidar e já achas que foste grande herói por isso, sem muitas vezes ver todo o sistema que te fez ter essa resolução nem sequer muitas vezes és grato pelas pessoas que te ajudaram a vida toda, não quer dizer que a vida é boa. A vida não é boa, nunca foi, especialmente para o ser humano que sempre foi horrível para com os seus e destruidor de tudo o que é são. Desde que o animal homem existe ele estupra outros seres, nomeadamente crianças. Toda a gente maltrata-se e ao próprio filho que põe no mundo sem sequer ter estudado para ser responsável por outro ser humano. Para não falar da extrema fome e poluição que causámos no planeta que é a única casa que temos. 

Pessoas canibalizam, torturam, violam, roubam, matam, assistem todas essas coisas calados todo o segundo e não fazem nada para impedir. A vida não é boa, nem nunca foi, tu é que só fazes parte dos que se mentem e se separam dos outros, dizendo que não é nada contigo, que não queres saber, que só focas no que queres, que não podes fazer nada e que algum deus ou político está aí para resolver essas coisas. 

Parabéns para ti.

Sem nada

 Pode-se viver sem motivo? Sem ter qualquer objectivo? Claro que sim. Pois todas as razões para se viver são inválidas perante a fatalidade de todos nós irmos morrer.

Até mesmo com o contrário, uma pessoa tendo motivos para morrer, mas continua viva, vá-se lá saber.  Nada tem razão de ser.

Nunca mais amei assim

 Amei-te tanto que enlouqueci

Com uma paixão que se ardeu 

Amei-te tanto que endoideci 

Com uma paixão que se morreu 

Amei-te tanto que embruteci

Com uma paixão que se f*deu

Amei-te tanto que insisti

Com uma paixão que se perdeu

Amei-te tanto que resisti

Com uma paixão que se feneceu

Amei-te tanto que assisti 

Com uma paixão que se encolheu

Amei-te tanto que desisti 

Com uma paixão que se rompeu

Amei-te tanto que despedi

Com uma paixão que se escafedeu

Não te escolhi

 Consciente não te escolhi 

Jamais o faria

Pois pessoa cruel assim

Eu jamais amaria

Por decisão própria 

Talvez muitas vezes

Tenha me entregado ao "risco

De amar no máximo"

Mas não convosco 

Pois nem me apercebi 

Essa é a verdade, meus caros

Há em mim racionalidade

Nunca fui masoquista 

Ao contrário do que pareceu

Quando fiquei com amor que morreu

Pensando que alguma vez

Ele foi real

Mas quem, como vocês 

Ama no mínimo possível 

Nunca saberá o que é total

 Essas virgínias da vida

Que são tudo menos virgens

E esses nem terra nem mar

Que só sabem tentar pescar

Já tinham uma bela despedida 

Desse povo, queres apostar?

(pequena sátira do momento Brasil, dedico-te Yaya, acho que ias achar graça ☺️💓)

 Quando já nada resta, o resto de mim fica suspensa.