Tu nunca partiste

 Cada meu respirar

Sou eu a te aguardar

É o compasso da espera

Marcado por um pulsar

Do amor que nunca partiu

Tu nunca foste embora 

Não há porta para fechar

Tu és o amor mais puro

Aquele que chega inteiro

E não parte para outro lugar 

Suspirando

 Estamos perdidos num labirinto 

que criámos nós mesmos 

e suspiramos fundo

demasiadas vezes ultimamente 

damos por nós alheados

não olhando o céu sequer

nem o infinito no horizonte 

apenas cabisbaixo 

meio inclinados 

cabeça desistindo do mundo

e quando suspiramos levantamos

num só segundo a cara para o ar

Vejo-te hoje e ontem 

não amanhã 

não penso muito nisso 

só de vez em quando 

quando tudo parece desesperador

Lembro agora como gostavas

do cabelo liso de seda chinesa

e por isso casaste com ela

e depois nasci eu enrolada 

com caracóis como tu

o nosso cabelo preto

a minha vida negra

Talvez perder um irmão 

seja algo muito confuso mesmo

e pensemos que podíamos ter sido nós 

e fica tudo muito inacreditável 

e inconcebível e atroz

de pensar que ele morreu 

Não sei porque vos confundo 

mas talvez seja porque neste mundo 

não houve mais ninguém 

que eu amasse tanto assim

como a vocês os dois 

com os vossos caracóis 

nos nossos cabelos 

Da Felicidade

 A minha maior felicidade é quando as pessoas que amo têm felicidades. Poder vê-las brilhar, todas elas no firmamento a iluminar o céu. É uma felicidade imensa que eu, que sempre torci e desejei tanto que fossem aclamados condignamente, não só para terem esse reconhecimento do valor do que fazem, mas também para saberem que de facto sempre foram muito importantes assim como são. Seja alguém que foi minha colega, um meu priminho, um meu tio, um meu irmão, seja minha irmã, minha prima, uma tia, seja um desconhecido que é um excelente ser em serviço aos outros. Todos eles fazem a minha alegria pontualmente a cada grande conclusão. O olhar emocionado deles e o sorriso rasgado é igual ao meu naquele instante. Tudo isso quase como se fosse um orgulho que se tem, eu claro sem propriedade, mas a sentir o coração extravasar pela esperança que dão ao mundo e que é tão rara. É algo de sacramental, como se espalhasse por ondas cósmicas um amor seminal que está sempre feliz na essência do que é. Mesmo quando se perdeu a essência, mesmo quando tudo parece ser desprovido de horizonte solarengo, mesmo quando a morte tomou conta do ser. Só o amor é feliz, só a felicidade é amor. 

(suscitado pela BiaMaria, priminho Túlio e Gabs., que protagonizaram os mais recentes instantes de tanta felicidade por eles fazendo a minha excepção no luto acumulado e com a mais recente morte do meu tio)

O amor sem nome

 O meu amor tem tudo menos nome. Ainda, isto é. 

Um rapaz trovador podia ser o meu amor, mas ele não me ama.

Há um que tem um sorriso sincero que se estende a fazer covinhas no rosto, mas não como o Heath Ledger a fazer de Joker. É mais o Brandon Lee n"O Corvo. O cabelo dele também é grande assim, o suficiente para eu passar os meus dedos por ele, como quando o B. disse para eu secar-lhe o cabelo ou como quando cortei o do L. 

Amar um homem nunca lhe é suficiente para ficar e ser o meu amor. São todos demasiado jovens ainda. Têm de amar outras para aprender e desaprender o amor, até entenderem o que é o amor infinito. Esse que lhe tenho e ele diz ser maldito.

Os três rapazes que mais amei foram coincidentemente quem em determinados momentos escreveram poesia, mas não se considerando poetas. Por isso, sim, naturalmente o meu amor tem poesia dentro de si, como livros de Neruda e Vinícius na estante. Mas eu preciso que ele tenha entendimento de alma e seja honesto, real, como Dostoiévski. 

Esse meu amor sem nome, ainda, tem morada. Eu sinto saudades dele hoje, pela já longa, como sempre, madrugada. 

Ter de desistir do amor desde já há tantos anos fez-me ficar com segredos doridos a fermentar no coração. O nome dele é um deles. Só há um que poderia ser o escolhido. 

(geralmente escrevo logo de rajada, mas este texto ficou estes dois dias a marinar e de facto só agora se entende)

O que eu escrevo aqui

 Muitas vezes escrevo aqui as coisas de outras pessoas, ou como se fosse sobre elas. Mas eu não sei de onde essas coisas vêem. A maior parte das vezes baixa aqui tudo em rajada como se entrasse numa espécie de efusão palavrosa urgente que alguém tinha entupida na garganta e calhou-me a mim tirar. Por isso não é nada do que parece ser sobre mim, a maioria dos textos são pura poesia que jorra para aqui vinda de um lugar misterioso que até hoje ninguém soube nomear, senão aproximadamente de "inspiração". Essa onda que vem e se abate na minha cabeça e muitas vezes vem sim do meu coração, chega de repente e de rompante. 

(Hj foi o concerto do Gabs no Tranquilo, showcase de abertura para outra banda, mas eu já queria há tantos anos isso para ele que fiquei extremamente feliz por ele; lembro que até tive de me segurar para não ir dar a dica ao mano Heitor qd vi q ele tava ligado. Isto agora lembrei porque falando de poesia e inspiração, veio à cabeça o que esse meu querido poeta excelente havia de pensar sobre essas coisas. Parte de mim esperava que além de ele ser discípulo de q "a poesia é um inutensílio", não me fosse tb como R. e outros negacionistas da inspiração. Logo ele que teve como musa a J. e escreveu tão belas canções qd estava com ela. Lá está, o amor é a maior fonte de inspiração. Eu gostava de ter sido inspiração para alguém nalgo de eterno bonito e respeitoso amor. Mas já tenho de me dar por feliz por ter sido musa de pessoas brevemente.)

Sofrimento

 Desde que soube da morte de mais um meu tio, ontem, procurei desesperadamente por ti, em memórias, em imagens. Afinal, a Inês tinha razão e tens os olhos claros. Eu é que provavelmente não queria admitir por causa da minha predilecção por eles e já ter jurado para nunca mais. Mas, eu sim, volto sempre atrás. 

Amar-vos aos três todos os dias sem vos ter, sem vocês a gostarem sequer de mim, é uma dor de morte que também carrego todos os dias. Todos os dias eu amo-vos, todos os dias eu sinto a vossa falta, todos os dias eu seguro-me para não tentar contactar-vos, todos os dias eu sofro por tudo o que correu mal, todos os dias eu quero que se acabe tudo isto em mim, todos os dias eu penso que ao menos o meu único objectivo de vocês não sofrerem quando eu tiver de ir desta para sempre será cumprido. 

 Tocar-te

seria um paraíso maior do que o de Borges.

 Não há nada neste mundo que faça com que eu deixe de te amar, nem a anedonia que me tirou a capacidade de sentir alegria, nem os lutos e a falta de condições que me destroçou a vida inteira. 

"So long, Marianne." Sempre.

Cama deserta, turvo espelho, coração vazio. Ficaste mais sozinha do que uma.

O meu amor

 O meu amor tem cabelos longos 

E um corpo atlético de nâo-atleta

Senão do surf e do skate

Bronzeado profundo dourado

Como a seara no seu cabelo 

Ele tem longos braços 

E longas pernas

E um longo torso

Cuja linha é desenhada

Como se fosse por ele

Os seus desenhos são loucos 

E os seus lábios grossos 

Fazem o meu deleite 

No F do seu nome

Às vezes ele é determinado 

Outras vezes é tímido 

E tem sempre um lúdico lado

Que encerra a sua criança 

Ele brinca com o seu filho

Como se ele fosse a sua extensão 

E ele é todo o seu coração 

E bondade e natureza 

Ele tem um cão e uma cobra 

Onde ele estava é onde mora

Casa não é uma conclusão 

E a sua expressão é pureza

Em milhares de escritos

 Ainda não houve nenhum poema que eu tenha escrito e pensado que depois dele podia parar de escrever. Provavelmente nunca haverá um que seja o tal. Aquilo que procuramos não existe. Podemos expressar e criar à exaustão e maior abrangência possíveis, que é impossível pôr tudo o que se pensou e sentiu transformado em palavras. E, por isso, continuamos, imperfeitos, incompletos e incessantes buscadores de um nada.

Escrevo para deixar pequenos vestígios do que nunca poderá ser dito. 

Se vier

 Se for verdadeiro e inteiro, pode vir

Se for só meio e fingir primeiro, pode ir

Um gerbo, um cedro, 

Um medo, um anseio

Pode decidir 

Quando não há dúvida, há certeza

E eu sempre fui pela inteireza 

 Alto

ou baixo

Forte ou suave

O teu som

Sempre foi

Sempre será 

O meu favorito 

Faz tanto tempo que não te oiço 

Da Beleza

 A Beleza não é distração, mas sim crucial âncora para permanecer no mundo e continuar a acreditar que pode ser melhor e mais belo. Por ter consciência da fealdade dele é que é necessário enxergar que também existe beleza e conseguir ver e sentir torna-se uma bóia de salvação no meio do caos. 

A Beleza é feita de pequenos detalhes que se fazem notar na sua simplicidade. É isso que a torna de se confiar. Garante que independentemente do que possa estar a acontecer de mais hediondo, a Beleza irá sempre estar lá para ser colhida como flor do olhar. Uma esperança brota, verde e luminosa, a cada vez que a Beleza se apresenta, seja sob que forma e o quão fugaz. Só a Beleza salva. E não há nada mais belo que o verdadeiro amor. 

A paz que advém da Beleza não é a ausência de qualquer tempestade, é a decisão de procurar uma janela iluminada. Tu foste a minha janela iluminada para a Beleza. 

Depois do Ruído

 Já não peço ao mar

que me explique o mundo

Basta-me

que continue a voltar

onda após onda

sem rancor

As árvores

não discutem com o vento

Resistem

E, resistindo,

continuam a dar sombra

Procurei o amor

em rostos distantes

em cidades,

em futuros impossíveis

Agora sei

que o amor também é

a mão que permanece aberta

o olhar que não se desvia

o pão repartido

o silêncio partilhado

Se a humanidade

esqueceu a sua própria luz

que eu não esqueça

a chama pequena

Não para iluminar

toda a Terra

porque isso nenhum de nós consegue

mas para guardar acesa

uma única janela

durante a noite

E se amanhã chegar

com mais calor

mais dor

ou mais incerteza

que exista ainda

um pássaro sobre o mar

um desenho à espera do carvão

um museu silencioso

e um coração

que se recuse

a tornar-se pedra

Coração na mão

 Só tu (que foste mais do que tudo para mim e um amor imensurável) me interessas.

Só um dia

 Ah, será que nos encontraríamos durante um só dia se fôssemos tão efémeros quanto  borboletas e será que ainda nos lembrávamos do que aconteceu antes, quando ainda éramos como lagartas (tal como as borboletas se lembram) e não tínhamos feito toda essa metamorfose que nos mudou completamente?

Eu queria ter nem que fosse só um dia para te ter comigo.

Alumbramento

 Um deslumbre sôfrego 

Como num quadro de Rothko 

Quando a sensação perpassa 

Deixa sem fôlego 

Por um segundo inteiro 

E não há chiaroscuro que me valha 

Agora nesta hora sombria

De tanto vazio, pesar e melancolia 

Procuro mas não acho

Ainda

Bebo um sumo, trago a trago

Vizualizo algo

Tranquilo

E lentamente absorvo

Qualquer coisa que seja algo

Que me estenda a mão 

Directa ao coração 

Como quem ressuscita 

Não com boca à respiração 

Mas um aperto sincopado

De uma massagem remediada

De uma ajuda involuntária 

Os dedos que tocam 

E sentem alguma pele arrepiar

As pestanas dos olhos 

Protegem o nosso olhar 

Goteja fraco e forte

Como os retratos da Fraga

Era uma vez essa história acabada

Num flash de imagem guardada

Que delírio imagético foi esse

Que te fez perder a objectiva

Olhando para todo o lado 

E não sentindo nada

Voltaste ao mesmo fado

Toca de novo essa guitarra 

Perfaz o teu curto dedilhado 

Dá asas a essa tua pancada

Não é à toa que goste sempre

A pessoa mais deslumbrafa

O deus do amor

 Não te mostrei quem eu tinha sido? Enxergaste-me no meu silêncio e na minha necessidade extrema de paz? Vieste ao meu encontro, entendendo a minha exaustão? Abriste--me os teus braços? 

As lágrimas que me caem automaticamente do rosto molham o vento. 

Meu amor. Tu existes. Estás na luz alaranjada de oiro aquecido na penumbra da escuridão. E a treva nunca mente. Será que ainda me escutas? Será que ainda pensas em mim? Ainda tens a força que eu depositei em ti e tê-la-ás sempre. Nada te faltará senão a pura verdade. 

"Quem sentiu o toque de Deus, sentiu-o espalhar-se por tudo o que existe", nunca mais sentiu necessidade do toque humano. 

(*Pequenos pecados, little trouble girls)

A vida que não tivemos

 Os nossos corações não estão intactos. A destruição foi tanta que apenas fingimos. Eu nunca fui de fingir. Tu tens tantas máscaras embutidas que nunca soubeste quem eras mesmo. Escolheste inventar uma vida que te permitisse viver conforme o que te era possível. Sempre tiveste uma boa sorte. Escolheste emocionar-te como podias para fugires da tua verdadeira persona, de pessoa fria e cruel, pois juraste nunca mais ser fraco de novo, nunca mais sucumbir. Conseguiste transformar-te no perfeito fingidor. Especialmente no que toca ao amor. Quando não o sentes. 

Não andaremos pelas ruas vazias abraçados pela noite iluminada apenas pela ténue luz dourada quente dos candeeiros. Não faremos amor o dia inteiro. A vida não nos proporciona pequenos-almoços, completos, demorados. Nem galas onde vestiríamos os nossos melhores fatos para depois sairmos logo, fugindo, entediados.

 A vida do quotidiano: tão pequenina, tão bonitinha, tanta comidinha, tão cansativa, tão entediante como se torna rotina e faz o tempo desaparecer. Quando fomos de férias, quando me foste buscar, quando nos aventurámos, quando fomos andar de bicicleta, quando íamos ao campo e ao mar, quando íamos ao parque e ao jardim, quando fomos ao cinema e ao museu, quando fomos a uma festa, quando fomos visitar amigos e ter alegrias no quintal, quando fomos comer fora, quando fomos viajar, quando fizemos piqueniques, quando fomos brincar com os nossos sobrinhos, quando tivemos e adoptámos os nossos filhos, quando íamos ao mercado e à feira e às compras.

Tu fazias-me dormir, como na canção, o carinho, a ternura, uma mão. O cheiro do café, a erva-principe, a cacau e baunilha, a pipocas e farturas, a frango a a chouriço assados, a frutos vermelhos, a canela e cardamomo. Gostávamos da vida que tínhamos juntos: parecia-nos tão perfeita e quase inacreditável, todos os dias olhávamo-nos "ô sorte!". Nós éramos tão diferentes e tão iguais.

Eu amei-te demais e tu amaste-me até depois de eu morrer. Também não demoraste a morrer depois. Fomos um e dois, sempre e para sempre. A tua mão na minha, o teu coração abraçado ao meu. Estávamos juntos e estava tudo bem.

A Fantasia

Houve um tempo

em que imaginei uma casa

antes mesmo de existir um caminho

Vi jardins onde nunca caminhámos

janelas abertas para um mar

que só eu conseguia ouvir

escolhi cores para paredes

desenhei mesas

imaginei silêncios partilhados

e até os dias comuns

pareciam ter sido prometidos

Na minha cabeça

havia pequenas viagens

para visitar todos os amigos

concertos vistos na primeira fila

chás e cafés demorados

risos depois de microdiscussões

o envelhecer tranquilo

de quem encontra finalmente um porto

Vieram à minha cabeça conversas

que nunca aconteceram

respostas que nunca chegaram

abraços que só existiram

na delicadeza da esperança

Não foi mentira

Foi fantasia

E as fantasias têm essa estranha beleza

alimentam-nos

enquanto nos afastam da realidade

Hoje olho para esse mundo

como quem visita uma casa abandonada

ainda reconheço os móveis

ainda me emociono com a luz

que entra pelas janelas

mas já não espero encontrar ninguém

Percebo agora

que o amor que senti

era verdadeiro

o casamento que ela sonhou

depois o futuro que imaginei

Não 

E talvez seja essa

a forma mais silenciosa do luto

Guardo a fantasia

com a ternura que se tem

por um desenho antigo

de uma casa sonhada

Ela falou de quem eu era

Não de quem tu eras afinal 

E, por isso,

chegou a hora

de deixar a porta aberta

Não para que voltes

(embora fosse o meu maior desejo)

mas para que eu possa

finalmente

sair dessa ilusão