A Ferida e a Cicatriz

 Há que se honrar o que se sentiu

E a própria pessoa que se perdeu

Dentro de nós todo o sentimento 

E todas as memórias e aprendizados

Como se da ferida fazer cicatrizes 

Que são a forma de carregarmos

Tudo o que das pessoas aprendemos

E honrá-las é lembrar delas 

Com o amor que tivemos 

E pensar em caminhar juntos 

Com a presença que escolhemos

Vivendo felizes por tê-los dentro 

(há feridas que não fecham e estão lá a sangrar, mesmo que sejam do tamanho de um picar de uma agulha, não fecham)

 Costumava ter samba no coração 

Apesar de ter mais alma de fadista

Mas até em momentos virei lampião 

Imagine-se só, se calhar sou artista! 

 De noitinha ele vinha

Abrir as hostes

Como quem apadrinha

Tudo o que fostes

Num tempo em que o vírus 

Se espalhava como perfume

Abundava morte e queixume

Procurávamos torpes

Esquecer a vida e o mundo

Entranhar no som profundo

Que mexia com as entranhas

Atravessávamos um limbo 

Movíamos montanhas

Só para resistir mais um minuto

As horas passavam

Nem se dava por nada

Se não lhe fosse a profissão 

Se não fosses tu guiada

Vivendo no gume afiado

De uma faca cansada

Buscavam alento

Tu eras só sofrimento 

Mas para outros disfarçava 

Encontrei só o meu coração 

Que de tanto sangrar e amar

E ser deixado pendurado

Sempre a esperar

Acabava a madrugada 

Com a ilusão de sonhar 

Ele

 Sem ele não há tempo 
ficou suspenso 
E no entanto 
Passaram-se anos 

Todo o mundo viu
o meu sofrimento 

Todo mundo sabia 

do meu desalento 

Sem ele não há 

aurora ou pôr-do-sol 

verdade e infinito

no meu coração mole

Ele é a ternura do diabo 

quando caiu lá do céu 

e estatelou-se no asfalto 

olhando para o breu

E eu amo-o a ele 

como nunca amei ninguém 

E agora o que sobrou?

 Desde que eu tivesse capacidade de enxergar e apreciar a beleza 

Desde que eu te tivesse

Desde que eu sentisse o amor dentro

Desde que pudesse ver o pôr-do-sol 

Desde que eu tivesse paz 

Desde que eu tivesse claridade 

Desde que eu tivesse alguém 

Desde que eu tivesse esperança 

Desde que eu tivesse condições 

Desde que eu não tivesse complicações 

Desde que eu não estivesse desfalcada

Desde que eu não estivesse desabrigada

Desde que eu não me sentisse magoada

Desde que eu tivesse força para superar

Desde que eu conseguisse sobreviver 

Desde que eu conseguisse relevar

Desde que eu conseguisse tolerar

Desde que eu conseguisse nãoe afectar 

Desde que eu pudesse escrever 

Desde que eu pudesse pensar 

Se vier

 Se for verdadeiro e inteiro, pode vir

Se for só meio e fingir primeiro, pode ir

Um gerbo, um cedro, 

Um medo, um anseio

Pode decidir 

Quando não há dúvida, há certeza

E eu sempre fui pela inteireza 

Objectivos de carreira

 Quaisquer objectivos que eu tenha tido quando era mais nova, ficaram rapidamente gorados quando me apercebi do quão corrupto e nojento é o sistema que explora o trabalhador, entre milhões de casos, fosse quando trabalhei sob administrações que acabaram na prisão, fosse por saber que um patrão causou um aborto a uma funcionária. 

O mundo societal é podre, cheio de mentiras e violências e tudo completamente arbitrário. 

Estar inserido voluntariamente nessas rodas, é contribuir conscientemente para a desgraça do ser humano e corromper a sua verdadeira índole. 

Um objectivo de carreira só é cumprido às custas de outras vidas, sacrificadas no altar do consumismo e capitalismo canibalistas. Nada do que se obtém dele é gratuito. Os vendilhões do templo são toda a gente. 

Depois do Ruído

 Já não peço ao mar

que me explique o mundo

Basta-me

que continue a voltar

onda após onda

sem rancor

As árvores

não discutem com o vento

Resistem

E, resistindo,

continuam a dar sombra

Procurei o amor

em rostos distantes

em cidades,

em futuros impossíveis

Agora sei

que o amor também é

a mão que permanece aberta

o olhar que não se desvia

o pão repartido

o silêncio partilhado

Se a humanidade

esqueceu a sua própria luz

que eu não esqueça

a chama pequena

Não para iluminar

toda a Terra

porque isso nenhum de nós consegue

mas para guardar acesa

uma única janela

durante a noite

E se amanhã chegar

com mais calor

mais dor

ou mais incerteza

que exista ainda

um pássaro sobre o mar

um desenho à espera do carvão

um museu silencioso

e um coração

que se recuse

a tornar-se pedra

 Pego no teu corpo, morto, entre os dedos, ondulo-os, vejo o teu corpo balançar de um lado para o outro. És um boneco que morreu. Inanimado guardo-te na minha mão. As saudades que se tem do que está morto. Lembramos o que esquecemos. Imaginamos o que não podemos. Só para lembrarmos da realidade. E a realidade é que está tudo morto. E eu guardo nos meus dedos. 

(Este luto todo acumulado está a ser muito engraçado, não haja dúvidas, s.q.n.)

Alumbramento

 Um deslumbre sôfrego 

Como num quadro de Rothko 

Quando a sensação perpassa 

Deixa sem fôlego 

Por um segundo inteiro 

E não há chiaroscuro que me valha 

Agora nesta hora sombria

De tanto vazio, pesar e melancolia 

Procuro mas não acho

Ainda

Bebo um sumo, trago a trago

Vizualizo algo

Tranquilo

E lentamente absorvo

Qualquer coisa que seja algo

Que me estenda a mão 

Directa ao coração 

Como quem ressuscita 

Não com boca à respiração 

Mas um aperto sincopado

De uma massagem remediada

De uma ajuda involuntária 

Os dedos que tocam 

E sentem alguma pele arrepiar

As pestanas dos olhos 

Protegem o nosso olhar 

Goteja fraco e forte

Como os retratos da Fraga

Era uma vez essa história acabada

Num flash de imagem guardada

Que delírio imagético foi esse

Que te fez perder a objectiva

Olhando para todo o lado 

E não sentindo nada

Voltaste ao mesmo fado

Toca de novo essa guitarra 

Perfaz o teu curto dedilhado 

Dá asas a essa tua pancada

Não é à toa que goste sempre

A pessoa mais deslumbrafa

Do meu amor que é fogo eterno

 Amo-te com o fogo eterno do Olimpo

E a nossa história foi feita de dureza

Através dos tempos que nos testam

Até nos roubaram a nossa delicadeza!

Quantas provas passaremos nós

E quantas delas nos matarão

Será que sobreviveremos ao atroz

Ao impiedoso e à implacável sensação?

Do grão, do fruto, do amendoim 

Do pecado, da semente de gergelim 

Da cerveja e do vinho enfim 

Quais os venenos que comemos?

No palco do teatro da solidão 

Não precisamos de ninguém 

Porque somos de muito além 

E contemos imortal paixão 

Olho o teu pescoço alvo

Esticado e rosto cabisbaixo 

O teu cabelo ondulado 

E lembro o fogo que não lavo

"Uma dor assim pungente"

 "Uma dor assim pungente"

De me lembrar todos os dias 

Desses amores maiores ausentes

Que fizeram da vida uma alegria 

Pudera eu ir conhecer-te

O som, o sabor, o cheiro 

Lá bem de pertinho ver-te 

A traça do teu edifício inteiro 

Porque tendo dança no corpo

Na ponta do pé o sambado

Nada em mim fez-se de rogado

Ressuscitando o que estava morto

Mas o meu ritmo é azul na veia

Como quem fez pacto com o diabo 

E dele fiz o ser mais amado

Ao som de uma guitarra velha

A vida que não tivemos

 Os nossos corações não estão intactos. A destruição foi tanta que apenas fingimos. Eu nunca fui de fingir. Tu tens tantas máscaras embutidas que nunca soubeste quem eras mesmo. Escolheste inventar uma vida que te permitisse viver conforme o que te era possível. Sempre tiveste uma boa sorte. Escolheste emocionar-te como podias para fugires da tua verdadeira persona, de pessoa fria e cruel, pois juraste nunca mais ser fraco de novo, nunca mais sucumbir. Conseguiste transformar-te no perfeito fingidor. Especialmente no que toca ao amor. Quando não o sentes. 

Não andaremos pelas ruas vazias abraçados pela noite iluminada apenas pela ténue luz dourada quente dos candeeiros. Não faremos amor o dia inteiro. A vida não nos proporciona pequenos-almoços, completos, demorados. Nem galas onde vestiríamos os nossos melhores fatos para depois sairmos logo, fugindo, entediados.

 A vida do quotidiano: tão pequenina, tão bonitinha, tanta comidinha, tão cansativa, tão entediante como se torna rotina e faz o tempo desaparecer. Quando fomos de férias, quando me foste buscar, quando nos aventurámos, quando fomos andar de bicicleta, quando íamos ao campo e ao mar, quando íamos ao parque e ao jardim, quando fomos ao cinema e ao museu, quando fomos a uma festa, quando fomos visitar amigos e ter alegrias no quintal, quando fomos comer fora, quando fomos viajar, quando fizemos piqueniques, quando fomos brincar com os nossos sobrinhos, quando tivemos e adoptámos os nossos filhos, quando íamos ao mercado e à feira e às compras.

Tu fazias-me dormir, como na canção, o carinho, a ternura, uma mão. O cheiro do café, a erva-principe, a cacau e baunilha, a pipocas e farturas, a frango a a chouriço assados, a frutos vermelhos, a canela e cardamomo. Gostávamos da vida que tínhamos juntos: parecia-nos tão perfeita e quase inacreditável, todos os dias olhávamo-nos "ô sorte!". Nós éramos tão diferentes e tão iguais.

Eu amei-te demais e tu amaste-me até depois de eu morrer. Também não demoraste a morrer depois. Fomos um e dois, sempre e para sempre. A tua mão na minha, o teu coração abraçado ao meu. Estávamos juntos e estava tudo bem.

A Fantasia

Houve um tempo

em que imaginei uma casa

antes mesmo de existir um caminho

Vi jardins onde nunca caminhámos

janelas abertas para um mar

que só eu conseguia ouvir

escolhi cores para paredes

desenhei mesas

imaginei silêncios partilhados

e até os dias comuns

pareciam ter sido prometidos

Na minha cabeça

havia pequenas viagens

para visitar todos os amigos

concertos vistos na primeira fila

chás e cafés demorados

risos depois de microdiscussões

o envelhecer tranquilo

de quem encontra finalmente um porto

Vieram à minha cabeça conversas

que nunca aconteceram

respostas que nunca chegaram

abraços que só existiram

na delicadeza da esperança

Não foi mentira

Foi fantasia

E as fantasias têm essa estranha beleza

alimentam-nos

enquanto nos afastam da realidade

Hoje olho para esse mundo

como quem visita uma casa abandonada

ainda reconheço os móveis

ainda me emociono com a luz

que entra pelas janelas

mas já não espero encontrar ninguém

Percebo agora

que o amor que senti

era verdadeiro

o casamento que ela sonhou

depois o futuro que imaginei

Não 

E talvez seja essa

a forma mais silenciosa do luto

Guardo a fantasia

com a ternura que se tem

por um desenho antigo

de uma casa sonhada

Ela falou de quem eu era

Não de quem tu eras afinal 

E, por isso,

chegou a hora

de deixar a porta aberta

Não para que voltes

(embora fosse o meu maior desejo)

mas para que eu possa

finalmente

sair dessa ilusão 

Porque é que a vida vale a pena?

 Passei a vida literalmente nestaa coisas do existencialismo. Só na adolescência fui aflorar os que afinal pensavam e se questionavam acerca das mesmas inquietações, como Sartre, Sócrates, Camus e alguns outros. E Pessoa, claro, que eternizou essa falaciosa frase que passou a feita, falando de que a vida vale a pena quando a alma não é pequena. E das duas, uma: ou a alma é grande e pōe-se a inventar uma vida cheia de sentir, ou a alma inventando e não vivendo na realidade como ela é toda também expõe que a vida em si não vale a pena. No sentido em que a pena é pesada e longo sofrimento, a vida que é senão um intervalo até à morte, não valerá por esse mesmo facto inexorável. 

Costumava, no entanto, ver então a vida como um desafio, não tanto uma aventura, mas pela caminhada de descobrir sobre a existência humana que nos calhou e os conhecimentos que podíamos explorar e adquirir sobre o que existia. Muita gente, noutra perspectiva, viam a vida como uma busca pela felicidade, pela concretização de objectivos, sonhos e o hedonismo que ela proporciona. Há quem retire grandes quantidades de prazer da vida pela repetição de actividades que lhes dão isso, até para muitas desembocar em vicio. 

Eu sempre vi que a vida não valia as penas que significa e acarreta. Não falo só dos horrores cometidos pelos homens, mas tão simplesmente pelas dores pessoas comuns, até do quotidiano, do mundo humano em que nos inserimos. Contudo, lá está, quando vêm os grandes amores e eventuais realizações, ficamos com a ilusão de que a vida vale sim a pena e, muitas vezes, proferem até a mítica frase "valeu a pena tudo o que se passou para chegar aqui".

Não sei. De quase nada, já. Mas sei que se penso nele a cantar aquelas músicas, faz pensar de novo que dava tudo para as poder ouvir e que muita da pena pesada valia a pena só para ouvir e a amenizar. Isso sim, deve constituir-se em masoquismo. Ou seja, é mesmo assim: só os masoquistas e os inconscientes é que crêem que a vida vale a pena. E quando a pena deles é pequena. 

(P.S.; a vida valeria a pena se eu pudesse te ter para sempre)

O Todo e o Caos

 Entre o Todo e Caos

Não faço mais perguntas 

Só remanesço

"Como dá"

Penso em ti

Minha única loucura 

Meu vinho lilás 

Que é pesado e cabeçudo

Arranhou-me a garganta 

Rasgou-me o peito

Deu cabo do meu coração 

Sangrou-me

Rios de tinta 

Numa violenta escrita 

Em cada explosão 

Perpetua-se o silêncio 

Vi imagens de três hoje

Quatro na verdade 

Que confusão que fiz

Só para tentar ser feliz 

Mas somos escravos 

Eu desse eterno retorno 

Que a vida me trouxe

Sem realmente ser

Pois entre o Todo e o Caos

Só me restou perecer

A vida não é boa, mesmo que a tua seja

 Aprende uma coisa: quando disseres que a vida é boa, tem a consciência de que estás a falar da tua vida e não da vida enquanto vida em si. Só porque tu vives numa bolha em que tens só alguns problemas com que conseguiste lidar e já achas que foste grande herói por isso, sem muitas vezes ver todo o sistema que te fez ter essa resolução nem sequer muitas vezes és grato pelas pessoas que te ajudaram a vida toda, não quer dizer que a vida é boa. A vida não é boa, nunca foi, especialmente para o ser humano que sempre foi horrível para com os seus e destruidor de tudo o que é são. Desde que o animal homem existe ele estupra outros seres, nomeadamente crianças. Toda a gente maltrata-se e ao próprio filho que põe no mundo sem sequer ter estudado para ser responsável por outro ser humano. Para não falar da extrema fome e poluição que causámos no planeta que é a única casa que temos. 

Pessoas canibalizam, torturam, violam, roubam, matam, assistem todas essas coisas calados todo o segundo e não fazem nada para impedir. A vida não é boa, nem nunca foi, tu é que só fazes parte dos que se mentem e se separam dos outros, dizendo que não é nada contigo, que não queres saber, que só focas no que queres, que não podes fazer nada e que algum deus ou político está aí para resolver essas coisas. 

Parabéns para ti.

Menina

 Pára com essa doença 

Ele é jovem, artista de shows

Tem um amor 

A quem disse o mesmo 

Que o outro te disse 

Por isso não deve haver espaço 

Para mais nada do que ela

Que tu escolheste de antemão 

E tu estás velha e partida e torta

E contaminada de recordação 

Até do outro coração 

Ela é a menina dos seus olhos 

Tu não 

Por isso lembra toda a ilusão 

E consequente desilusão 

Toda a única longa obsessão 

Todo o ódio e maldição 

E sacode de vez esse tapete

Que empoeirou

Não levantou do chão 

E enterra-o ou desfá-lo

Do teu coração 

Menina

O diabo tem-te no caixão 

Incinerada como bruxa

Louca, má e em contramão 

Vazio pacífico

 Esvaziei-me

Nos bons e maus sentidos 

Acabei com os significados

Os amores mais amados

E os que talvez nunca amei

Afinal só os tem 

Quando nós lhes damos 

Atribuímos aos que amamos

Um bocado extra também 

O amor já foi e se arrumou

Não volta mais e ainda bem

Sempre foi mais capaz

Quem não é de ninguém 

Sem nada

 Pode-se viver sem motivo? Sem ter qualquer objectivo? Claro que sim. Pois todas as razões para se viver são inválidas perante a fatalidade de todos nós irmos morrer.

Até mesmo com o contrário, uma pessoa tendo motivos para morrer, mas continua viva, vá-se lá saber.  Nada tem razão de ser.