Rasgo

A inocência tresmalhada pelo conta-gotas do mal.

A inocência que não foi, que não esteve, que nunca chegou.

Porque não podes querer nada, porque és pobre e miserável 

e a estes apenas cabe a luxúria da penúria e do abandono.  

Não ambicionas, não vês as fráguas perfumadas a carmim 

- o desejo.

Hoje és poalha nas digitais de um vagabundo

e habitas o asco com que todos o olham.

Não foste parido pela educação do estóico,

nem por outra qualquer. Apenas largado.

Ninguém te ensinou a querer. 

Houvesse quem te tivesse tido amor

e talvez conhecesses a irmã da chama 

que habita nos seres completos,

nos que não foram abandonados.

Mas tu és apenas inexistente,

como as flores invisíveis do mal.