Misty

 Está frio, meu amor. De novo a sensação de que tudo está perdido no gélido e suspenso ar. No entanto, surge o som de um saxofone para me lembrar de que poderia ouvir mil versões jazzísticas de Misty e não me saturar. 

Neste Sábado à noite, despeço-me outra vez de ti. Quantas vezes passamos de amar a odiar? Dizem que é tudo o mesmo quimicamente, faces da mesma moeda, alquimia descontente. 

Amanhã é o Domingo e não estarás comigo. Assim como em todos os dias das nossas vidas em que estivemos sempre juntos.