Não quero...

Não quero viajar num sonho que não tenho

Não quero sonhar numa realidade impossível

Não quero vaguear numa viagem que não é minha

Não quero sonhar uma ilusão que é distante

Não quero ser filha da noite em tempestade

Não quero mover areias que são saudades

Não quero recordar o que me roubou a liberdade

Não quero deambular num sítio desconhecido

Não quero afastar-me da luz das águas poetisas

Não quero sofrer numa terra que não é minha

Não quero amargurar numa ceia que é farta

Não quero chorar incessantemente ao luar

Não quero nada, não quero nada...

Nada, simplesmente nada quero...

DOÊM-ME OS OLHOS DE TANTO CHORAR

NO PEITO ARFANTE A MÁGOA VAI CRESCENDO

E A ANGÚSTIA OFEGANTE APERTA-ME O CORAÇÃO

AS LÁGRIMAS JÁ NÃO QUEREM PARAR

INCIDINDO NO MEU ROSTO MÓRBIDO

ROLANDO COM CADA VEZ MAIS FORÇA

DE TANTA REVOLTA, RAIVA E ÓDIO

É TÃO TRISTE TUDO O QUE SINTO

É SIMPLES E PURA TRISTEZA

AFOGANDO-ME SEM VOLTA POSSÍVEL

ENCHENDO-ME DE TANTO VAZIO

A RESPIRAÇÃO TORNA-SE MAIS DIFÍCIL

AO TENTAR COMPREENDER O QUE SE PASSA

FINGINDO QUE SE PODE COMPREENDER

TUDO TEM RAZÃO DE SER, SUPONHO

MAS O PIOR É NÃO CONSEGUIRMOS LÁ CHEGAR

AO FUNDO DAS COISAS QUE ACONTECEM

POR VEZES, SEM DARMO-NOS CONTA

ELAS PASSAM DEPRESSA AO ACONTECEREM

DEIXAM RASTOS DE ROSTOS ESQUECIDOS

NA LEMBRANÇA QUE MAGOA IMENSO

E FAZ-ME DESAGUAR NO VAZIO

NA MAIS ÍNFIMA DOR PROFUNDA

DESTE MEU CÉU TEMPESTUOSO

INFERNAL DE TANTO TORMENTO

A MINHA ALMA CAI EM DESUSO

COMO É DIFÍCIL UM SORRISO SINCERO

QUANDO EM SEGUNDOS SE DESESPERA

COMEÇO A ME CONFORMAR COM SILÊNCIO

JÁ NÃO HÁ FORÇA PARA UMA REVOLTA

DESISTO DE LUTAR CONTRA O IMPOSSÍVEL

ESTE FLAGELO CALA-ME NA QUIETUDE

SOLUÇANDO COM O IMPULSO QUE RESTA

ESTÁ TAMBÉM O MEU TEMPO MOSTO

A MINHA VIDA QUE JÁ NÃO PRESTA

NA MORTE QUE ME FEZ O ROSTO.

Gritava contra o vento

O céu fechou-se sobre ela

e ela simplesmente abriu os braços

estendeu-os o máximo que podia

como que a dizer ao tempestuoso céu

«aqui estou, toma-me se quiseres,

leva-me daqui para bem longe,

desfaz o meu corpo,

faz-me deixar de existir,

arranca esta dor de dentro de mim».

Gritava contra o vento,
(como se a sua voz fosse um vento maior)

como quem estivesse a desafiá-lo

para todo o mundo ver

sem se preocupar se alguém ouvia

«É só isso que tens?

É só disso que és capaz?

É só isso que tens para mim?»

Esperava ela obter alguma resposta

Algum resultado nesse pedido gritado

para que lhe fosse expurgada a dor,

o negro fel que tomava conta do interior

e, palpável, crescia-lhe a partir do peito.

O vento cresceu, ergueu-se e atingindo-lhe,

tomou-a envolta nos seus dedos grossos,

lambeu-a e ela sentia-se quase a voar.

Gritou ainda contra o vento, «Sou tua».

"A mulher e a rosa" ou "Não há 3ªs oportunidades"

Olhei para uma rosa, aproximei-me e, ponderando, colhi a que estava ao lado dela.
Não sei por que o fiz. Sei que não foi por ter olhado primeiro para a outra, nem pela beleza que tinha perante o meu olhar.
Mesmo após ter colhido a rosa, não cessei a minha fixação sobre a que não sacrifiquei.
Mais tarde, quando a entreguei, num gesto de redenção, à mulher que eu havia abandonado há mais de três anos, apercebi-me que a rosa que eu não colhi é que tinha sido sacrificada, pois estava condenada a morrer sozinha, enrodilhada em espinhos, dela própria e das outras, sem sentir o afago das mãos suaves daquela mulher. Pouco mais de dois meses se passaram até que eu voltasse a pensar na rosa que ficou para trás, a que havia cativado o meu olhar primeiro e que, lembrava-me eu agora, possuía uma beleza inesquecível.

Agora, era o tempo da separação, do último abandono. Lembrei-me da rosa que não colhi. Pensei em como parecia que, no meu íntimo, eu já sabia nessa altura que não a devia sacrificar em vão, que ela era demasiado bela para ser abandonada de novo.
De vez em quando, ainda me lembro dela e passo a olhar para o mesmo roseiral. À mulher, deixei de ver, porque só se pode desperdiçar uma segunda oportunidade uma vez.
E o amor que sinto por ela, tal como o seu cheiro e a beleza daquela rosa, é inesquecível.

A menina negra

No último degrau de uma escada, estava a menina de olhos tão vazios,

olhar triste e vazio, tanto era, que lhe entravam dentro da alma várias pessoas,
numa excursão ordeira, tentando perscrutá-la.
Eram pessoas sem alma. Só faltava a guilhotina no meio daquele cenário lúgubre.
Os carcereiros eram tantos, esses seres encapuçados que insistem em torturá-la,
todos os segundos, anarquicamente, prometendo que o farão todos os dias.
A menina negra era produto de trapologia artesanal.
A sua mãe em forma de ânfora de pedra, explicava que se havia descontrolado. Cinzelou uma menina e, depois, vendo a obra acabada, tomando vida, deixou-a ao relento, a ser conspurcada pelos golpes da poeira cósmica.
O braço da menina estava enegrecido. A sua mãe ia ser «vigiada».
A menina negra tinha um corpo de vime seco. Galhos. Quebradiços.
E assomavam-se no seu pequeno rosto lágrimas de pó branco.
A cisão, pelo cordão umbilical, havia tido lugar. Pela faca da decepção.
A transferência da sua alma vazia estava agora na minha mente. Ninguém fez nada, ninguém ia fazer nada. Disseram-me que a sua mãe ia apenas  ser «vigiada».
Transportei-me para um sítio escuro e apercebi-me de que eu nunca tinha deixado de ser a menina negra.