Disseste, um dia, que esqueces rápido. Sei que é só a brisa da melancolia. A saudade que dizes ter de alguém, mas não passa do meio-dia. Porque és como um menino quando joga e fica horas embrenhado naquilo. Eu perco o tempo e dissolvo-me quando estou a desenhar. Sou apenas uma tinta que se dilui ao derramar.